Monday, December 10, 2012

Williston Road (Fathers & Sons)

                        Te szegény, szegény.
                        [You poor man, you poor man.]
                             "Nem én kiáltok," Attila József


                              I
                    fifty years ago
                    his eye fixated
                    dark vacant stare
                    two steel barrels
                    silent & not vacant
                    trigger gently fingered
                    squeezed firmly
                    & eternity rushed in
                    his disappearance
                    echoed along Wood River
                    passing beyond Sawtooths
                    who was he
                    avatar for all fathers
                    who look at their sons
                    pondering & wondering
                    how they failed them
                    wanting desperately
                    not to fail them
                    one more time

                               II
                    many times I traveled
                    down Williston Road
                    once while a storm
                    blew in off the Gulf
                    once in a swamp fog
                    once on a gibbous moon
                    waning & questioning
                    why you also chose
                    to disappear shedding
                    family & friends
                    suddenly & so easily
                    gone yet in plain view
                    many times I traveled
                    down this long road

                                III
                    traveling Williston Road
                    this time the last time
                    there will be no explanation
                    to my question why
                    no words at all this time
                    a plastic esophagus
                    offering bagged nutrients
                    respirator a constant clicking

                                IV
                    returning home now
                    this painfully familiar road
                    its skirtings of live oak
                    burdened with Spanish moss
                    approaching storms
                    swamp fogs & moons
                    whether waning or waxing       
                    all soon to be forgotten
                    once blue edged flame
                    has taken all that remained
                    to its final disappearance

No comments:

Post a Comment